L'écoute s'il pleut

« J’accepte la grande aventure d’être moi-même. » Simone de Beauvoir Soixante ans. Un tournant. Un bilan, des envies. Gratitude face au chemin parcouru. Fabuleux. Besoin d’aller encore plus loin. Envie de me tricoter une nouvelle vie. Plus ample, plus...

Hier, quelqu’un m’a dit « J’attends le printemps avec impatience. Il n’y a rien à voir en hiver ! » Rien à voir !!? La poésie de l’hiver est magnifique ! Plus austère peut-être ? En fait, c’est une question de regard …. Marchons ensemble, à pas lents,...

Ces jours gris, tu as souvent l'impression de prime abord qu'ils ne servent à rien sauf à t'embrouiller dans la fadeur, à t'embrumer dans la morosité. Tu t'y coules avec un peu de réticence, de tiédeur, pas franchement enthousiaste. Cependant, riche de...

Sous le ciel bleu lumière, bleu hiver, le givre est venu danser, est venu chanter, quelques notes cristallines, quelques notes blanches, ourlant chaque feuille, chaque brin d'herbe d'un liseré délicat qu'un rayon de soleil sublime. Sous le ciel bleu lumière,...

Sous le ciel laiteux quelques flocons, frêles papillons d'hiver, voltigent doucement. D'arbre en arbre, la nouvelle se répand, c'est la première neige ! Dans un soupir, la terre se drape d'une blancheur féerique. Le silence déploie ses ailes, couvrant...

Il n'y a que le ciel. Bleu. Intense. Immense. Lumineux sous le soleil pâle. Il n'y a que le ciel caressant le houppier des arbres ensommeillés, surveillant sur les écureuils turbulents. Il n'y a que le ciel s'étirant jusqu'à l'infini, assez vaste pour...

Me voici en forêt de Sénart, sous un ciel incroyablement bleu. Les sentiers sont encore embrumés de froid alors qu'il est presque midi. J'aime ces lumineuses journées d'hiver, où la forêt se raconte dans la splendeur de son dépouillement. Dépourvue de...

« Régulièrement pratiquée, l'admiration est une manière d'être, une vision du monde qui cherche le grand, le beau, le généreux, l'inspirant. Elle n'empêche ni la lucidité ni la critique, mais elle n'oublie jamais de voir ce qui est beau et bon, et de...

Depuis des années, je parcours les mêmes chemins, je contemple le même ruisseau et les mêmes étangs, les mêmes arbres et les mêmes fleurs. J'écoute les mêmes oiseaux, je foule les mêmes tapis de feuilles mortes. Je pourrais être lassée, blasée, désenchantée. Mais...

Il est midi. Le soleil à son zénith est très bas dans le ciel bleu, répandant une lumière presque blanche. L'Orge coule rapide et sombre, remplie des pluies de novembre. Au loin, un coq chante. Sur les rives, les vieux platanes dépouillés de leurs feuilles...